Derrière les portes

La beauté du printemps faisait pleuvoir ses rayons sur ces derniers cheveux. Le soleil reflétait, sur cette

sphère de porcelaine, l'avenir des bourgeons en fleur et une vie de feu. Si la résurrection demeure un

mythe, naître deux fois devient possible pour ces enfants de papier. La rosée et la sève des arbres

édulcorent en eux cette chimie qui grouille sur la cartographie hyaline de leurs poignets. Comme de

l'argile au soleil, on dépose à leurs pieds, un parasol et des œillères, pour ne rien effriter ; un doux duvet

pour ces bambins trop rêches. Mais foudroyés, martyrs du hasard, mis à la géhenne sans autre forme de

procès, derrière les portes meurent des oiseaux aux crânes de pêche. Dans un silence de canyon où gisent

des coyotes, le toit s'abat dans un retentissement sismique. Pour coucher ces poupées de chiffon, on leur

remonte aux oreilles, au son d'une berceuse au compte-goutte, les linceuls brodés de l'hôpital public :

trois chérubins sur dix s'endormiront, huit ans pour l'éternité et un trou au côté droit. Feus les trois autres

du couloir, geignant de cet horrible vent dans ce sanctuaire où s’éteignent leurs voix. J'écris ce soir pour

eux : n'effleurez jamais la vie du bout des doigts.

Regardez fleurir dans la boue ces bambins métastasés aux grandes ambitions. Écrivez leurs noms dans

la neige en lettres de gazon, couronnez-les de liseron. Chérissez ces badauds de la Terre, ceux qui ne

feront que passer. Voyez désormais le vent faire frissonner les cheveux des graciés. Admirez les bien

tombés béer dans un silence monacale la beauté de tout. Comprenez en eux le lyrisme des choses muettes

qui vous crie que la vie est teintée d’une poésie nouvelle.

Derrière Les Portes